Talento derretido en los Fosos.
Una estela negra dribla al viento y mete gol.
A ver quién te hiciera una prueba, le dicen los amigos.
Es quisquilloso y simpático.
Los humos de un veinteañero.
Papeles sin identidad. ¿Qué
fórmula hay para aparecer inscrito
en un suelo? La burocracia no entiende
de fútbol.
Ilegal por soñar con Europa,
por alcanzar rápido, lo que, otro compañero,
más paciente, logró cuando un ojeador lo destinó
a Francia, a un equipo de segunda.
(Y tú callejeando.)
Hay domingos solitarios que
pelotea solo contra un muro inexpresivo.
La ilusión le escuece, y así pretende
mantenerse en forma.
Hay domingos que sale guaperas, con
gafas de sol y música en los oídos.
Pensando en otra vida; en otro país, acaso.
Sandalias de pescador, vestimenta de las
Monjas. Los estadios cerrados, la equipación
en la taquilla.
Los teléfonos suenan, los mensajes se cruzan.
Él sólo camina sin acento, sin balón, las manos
en los bolsillos.
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